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NAUFRAGIO
¿Quién te hace
barquitos de papel
los días de lluvia?
Gustavo Borga
Zarpa el barco de papel
sobre la creciente que dejó la lluvia.
Deriva por los adoquines
entre las hojas secas y la mugre,
los finos dedos no pueden menguar
la rabia del agua turbia
que arrasa con todo a su paso.
La nave acelera en el declive,
gira a babor y desaparece.
Poco a poco ese niño aprenderá
que en cada travesía de la vida
acechan las bocas de tormenta.
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LLUVIA DE VERANO
a Oscar Conde
Nubes de caliza
devorando por el sur.
El llamado imperativo de mi madre
y la pista de carreras aún sin terminar,
me apoyo en la ventana,
pasa el viento con su urgencia,
la tierra danza en el patio
y la tarde cubre el sol con óleo de estaño.
Llueve.
Pienso en ella.
En el beso que me dio antes de mudarse.
Sus caprichos de princesa de barrio.
El canto de su voz cuando me nombra.
La vida es una farsa.
Una pelota que no pica.
Un trago de agua podrida.
Un caramelo de sal.
Para.
Afuera, en el patio de la casa,
arde el nuevo sol
y las últimas gotas se suicidan
como en el salto ornamental
de un clavadista a destiempo.
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TRANSCURRIR
a Marcelo Di Marco
No es el tiempo que se extingue
ni él adiós de las golondrinas,
somos nosotros,
impávidos,
que elegimos oxidarnos
mientras todo transcurre,
se recrea
con el movimiento de las aguas
llevando hojas secas,
dando tumbos a su paso.