SOY LA MUJER

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Soy la mujer 

que tiene un hueco entre los pechos

y no amamanta su presente.

Que se niega a parir un futuro incierto.

Que ha sido de la época 

en que hombres y demonios son lo mismo.

Que le dijo adiós a las palabras de amor

por ser venenosas y dulces.

Que martilla cada día su cabeza

con la soledad.

Que vende hijos en almacenes de sueños.

Que escribe poemas

para matar a los hombres

porque todavía le teme a las armas de fuego.

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DE MIS PECHOS MADUROS

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Soy bella desde el mismo instante

en el que miro al espejo 

mis pronunciadas curvas

y no me avergüenzo.

Porque con ellas caliento la aurora. 

En mi regazo amplio duerme el horizonte.

De mis pechos maduros

se alimenta la savia.

Sí, no me avergüenzo,

porque con este cuerpo

se han andado maravillosos campos,

se han conocido hermosos lechos

se han degustado inolvidables cenas

se han probado las delicias del vino.

Si, no me avergüenzo…

Un poco madura,

un poco maltrecha,

un poco imperfecta,

y más viva.

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MUJER

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Estoy habitada por hombres y tormentas

por los oscuros caminos de la niñez.

Soy cielo oscuro, pantano y montaña.

Tengo la fuerza de mil hombres 

en el ímpetu de todas las batallas.

Soy el vientre dispuesto

y el alma llena de verdades.

Estoy hecha de tierra negra

siempre lista a dar fruto. 

Guardo oscuridades hasta el amanecer

porque no necesito estar protegida,

ni ser bendecida.

Mi horizonte se cocina solo 

y va más allá de cualquier puño que se crea útil.

Me levanto amoratada, herida

con la leche lista para toda nuestra prole

y tu condición de macho no me dirá 

cuál es el camino que debo seguir. 

Estoy habitada por hombres y tormentas,

soy una mujer 

que grita sin miedo

en medio de tanto lodazal,

de tanto maldito futuro no hecho para las mías.

Estoy cansada de pertenecer al abismo,

de ser presa y deshonra.

Soy una mujer 

que alza la mano

que grita sin miedo

¡no más!

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LO QUE HAY

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Hay una espera voraz de carne.

Un infinito cielo

que solo quiere que seamos menos divinos,

un camino solitario

en el que amanece más temprano.

Hay un vínculo perdido que no tiene vuelta atrás.

Una ventana que le exige al pasado

dominio perfecto del olvido,

un circuito para pies descalzos,

escaleras sin retorno.

Hay una espalda que detona saliva.

Una palabra por decir,

una calle llena de escombros

un dosel con telarañas

un desierto perdido.

Una mujer que no sabe nada

y le teme a los años.

Hay un tal vez que trae esperanza

y que no termina con este poema.

 

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VÍA LÁCTEA

​

Uno se puede volver camino

y llenarse de piedras, 

acumular polvo

coleccionar huellas de caminantes 

que no permanecen

o adornar sus veredas con amapolas y margaritas.

También se puede volver calle

y atravesar corazones enteros llenos de esmog

dejar de sentir deseo

o brillar de neón en la noche para desmentir olvidos

como bailarinas exóticas.

Uno decide si es más avenida o autopista

depende de la velocidad con la que se navegue al abismo

o lo presurosa que sea la llegada al mortuorio destino.

En fin, yo prefiero ser vía láctea, agonizar entre átomos incontables

no entender de rutas ni de bifurcaciones

expandirme sin miramientos entre los designios del universo

y entretejer paso a paso un lugar sobre el que pueda posar

mis brazos y ver más allá, solo eso.

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LA SEÑORA QUE VISTE DE GRIS

​

La señora que viste de gris

ignora que las palomas no volverán.

Dejaron de existir en su justa medida.

Volaron hacia el horizonte de las mentiras

el mismo al que pertenezco yo.

Las piedras del camino desaparecieron también,

por eso todavía ronda el parque,

busca palomas para alimentar y piedras para caer.

Desconoce que ella tampoco existe,

por eso nadie la saluda y se queja todo el tiempo

al sentirse sola e ignorada.

No quiere darse cuenta de que dejó de existir

en su justa medida,

que hace parte del horizonte de las mentiras,

transita por las rutas de los desaparecidos,

su límite es difuso.

La señora que viste de gris

vive sus días en las bancas de esos parques con dueños de sal,

extraña cantar y el aleteo de las palomas,

saludar con desdén a las vecinas.

No hay descanso para esta señora,

no hay tierra que le sea leve,

no aquí, en estas calles de hombres oscuros,

de demonios de carne, de parques sin palomas.